我们是在一个初夏的午后相遇的，阳光很好，海风咸湿，吹得路边的棕榈树哗啦作响，她穿着白色的连衣裙，站在码头边，手里攥着一把刚从海里捞上来的海草，滴着水,在阳光下亮晶晶的。
“你看，”她举着那把海草给我看，“它们在海里的时候可漂亮了，绿得像翡翠，软得像绸缎。”
那时我还不懂，为什么她会为一把普通的海草这样着迷，后来才知道，她是在海边长大的孩子，从小就在潮间带玩耍，那些在礁石上随风摇曳的海草,是她童年最深的记忆。
后来我们毕业了，各自奔忙，联系渐渐少了，只是在偶尔翻看手机相册时，会看到那张照片——她举着海草，笑靥如花，照片里的海草已经干枯发黄,但她的笑容依然明亮。
去年春天，我收到一封邮件，是她发来的，她得了重病，想见见我，我连夜订了机票，赶到那个海边小镇，在医院里，她瘦了很多,但眼睛还是那样亮。
“陪我去海边走走。”她说。
那天风很大，海浪拍打着礁石，溅起白色的浪花，她走得很慢，不时停下来喘息，我扶着她，沿着海岸线慢慢走，她突然弯腰,捡起一根被潮水冲上来的海草。
“你看，它还活着。”她把海草举起来，根部还带着一小撮沙子，海草的末端微微蜷曲，却依然透着绿意。“它想回到海里去。”
我帮她把这根海草重新扔回海里，她看着潮水把它卷走，眼里闪着光：“真好，它回家了。”
那是我最后一次见到她。
昨天，我又去了那个海边，坐在我们曾经坐过的礁石上，看着潮起潮落，海草在海水中轻柔地摆动，像是在跳一支古老的舞蹈，我忽然明白了：有些东西看似离开了，其实从未真正消失，就像这些海草，不管漂泊多久,终究会回到大海的怀抱。
生命的轨迹或许各不相同，但那些美好的记忆，就像海草一样，深深扎根在心底，即使岁月流逝，潮水退去，它们依然会在某个时刻，随着风的方向，轻轻摇摆,提醒我们曾经拥有过的温暖。
海浪声声，仿佛在诉说着什么，我站起身，赤脚走进海水里，冰凉的海水漫过脚踝，海草轻轻拂过我的皮肤,像是一个迟来的拥抱。
原来，一个人从未真正离开，只要你愿意，她就一直在，就像海草，看似柔弱，却有着最顽强的生命力，在最深的海洋里,生生不息。